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'Feud', la furia divina de Bette Davis y Joan Crawford

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'Feud', la furia divina de Bette Davis y Joan Crawford

La última serie de Ryan Murphy contiene todos los elementos de su estilo, pero al mismo tiempo ha conseguido eliminar los residuos más molestos de sus delirios y derivas narrativas habituales. Por una parte, entra perfectamente en su evolución del estudio de la cultura queer. No sólo se centra en dos actrices cuyo estatus de iconos de dicho colectivo pedía a gritos una versión de cine, sino que el culto frívolo a la rivalidad y zancadillas de dos estrellas tiene aquí un Santo Grial difícilmente superable en posteriores temporadas.

Y es que ‘Feud’, la primera temporada, tiene como subtítulo ‘Bette and Joan’, lo cual se adecua a la perfección al formato antológico en el que Murphy se ha hecho especialista. Tras sorprender al mundo entero con ‘American Crime Story’, en cuyo sólido desarrollo se intuía a un narrador con más ambiciones que es sus anteriores trabajos, con esta nueva serie, al menos esta temporada, ha demostrado ser mucho más que un cronista kitsch de la cultura pop americana.

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La imprescindible Bette Davis

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La imprescindible Bette Davis

Hoy día todo el mundo es una estrella. En mi época había que ganarse tal reconocimiento.

Un 5 de abril nació Bette Davis —nombre real: Ruth Elizabeth Davis— actriz estadounidense que se hizo muy popular por sus personajes malvados y con carácter. Fue la primera actriz en ser Presidente de la Academia de la Artes y las Ciencias Cinematográficas. Tenía muy claro que quería ser actriz y una obra de teatro a la que asitió, 'El pato silvestre', le convenció definitivamente de ello.

Debutó en el drama 'Mala hermana' ('The Bad Sister', Hobart Henley, 1931), participando en un total de 89 películas, y ganando dos Oscars a la mejor actriz principal, de un total de once nominaciones. Luchó duramente con la Warner al considerar que intervenía en films muy mediocres, hasta que su intervención en 'La mujer marcada' (Marked Woman', Lloyd Bacon, 1937) y su primera colaboración con William Wyler —al que terminó describiendo como el amor de su vida— la lanzaron al estrellato definitivo.

Murió a los 81 años a causa de un cáncer de mama.

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El imprescindible Lee Marvin

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El imprescindible Lee Marvin

"Sé que mi carrera va mal porque estoy siendo citado correctamente" (en 1977).

Un 19 de febrero nacía Lee Marvin, actor estadounidense que se hizo famoso por sus personajes de tipo duro. Su altura, 1´88, y su pelo blanco le hacían bastante peculiar, y temible, para ese tipo de personajes. Fue un pésimo estudiante al que expulsaban de todos los colegios. Se alistó en el ejército y en la Segunda Guerra Mundial fue herido, obligándole a dejar esa vida.

Su debut en el escenario se produjo cuando trabajando de fontanero en un teatro se le pidió sustituir a un actor. Tras el teatro probó suerte en Hollywood —debutó en la comedia bélica '¡Esto es la marina!' ('You're in the Navy Now', Henry Hathaway, 1951)—, donde tuvo una carrera llena de éxitos; hizo 58 películas. Recibió un Oscar, que nadie esperaba, por 'La ingenua explosiva' ('Cat Ballou', Elliot Silverstein, 1965), un mediocre western en el que Marvin es lo mejor.

Murió repetinamente de un ataque al corazón a la edad de 63 años.

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El imprescindible John Cassavetes

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El imprescindible John Cassavetes

"Como artista siento que debemos intentar muchas cosas, pero sobre todo atrevernos a fallar"

Un 9 de diciembre nacía John Cassavetes, mucho mejor director que actor, casi siempre abocado al histrionismo más molesto. Debuta en el cine en 1951 con 'Catorce horas' ('Fourteen hours', Henry Hathaway), y tres años más tarde se casa con Gena Rowlands, de la que nunca se separaría, hasta su muerte en 1986. En 1959 se estrenaría como director con 'Shadows', iniciando a lo que luego se le colgaría la etiqueta de "cine independiente" Filmada por Cassavetes con alumnos de la escuela de interpretación, y financiada por un medio público, supuso toda una revolución para el cine estadounidense.

Películas imprescindibles para un homenaje. Como actor: 'Crimen en las calles' ('Crime in the Streets', Don Siegel, 1956), como delincuente juvenil en una de las obras maestras de su director; 'Doce del patíbulo' ('The Dirty Dozen', Robert Aldrich, 1967), el primero de sus dos films populares; 'La semilla del diablo' ('Rosemary's Baby', Roman Polanski, 1968), el segundo de sus dos films populares; 'Mi vida es mía' ('Whose Life Is It Anyway?', John Badham, 1981), maravilloso alegato a favor de la eutanasia. Como director: 'Ángeles sin paraíso' ('A Child is Waiting', 1963), su intento de adaptarse a Hollywood; 'Faces' (id, 1968), el regreso definitivo al cine independiente, narrando la descomposición de un matrimonio; 'Una mujer bajo la influencia' ('A Woman Under the Influence', 1974), dando la oportunidad a su esposa de ofrecer todo un tour de force, en el personaje de una mujer demente.

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Hay más cine ahí fuera | 22-28 de septiembre | Clooney se casa, Laid Runner y Disney ordenado

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Hay más cine ahí fuera | 22-28 de septiembre | Clooney se casa, Laid Runner y Disney ordenado

Se acaba septiembre, en nada estamos comiendo polvorones otra vez... Como solemos hacer los domingos, aquí tenéis una nueva entrega de "Hay más cine ahí fuera", donde os traemos enlaces a artículos interesantes publicados durante la última semana en otras páginas dedicadas en mayor o menor medida al séptimo arte. Entre los temas de hoy, un veterano galán que sienta la cabeza, la versión picante de un clásico de ciencia-ficción o el orden cronológico en Disney.

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Ed Lauter nos ha dejado

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Ed Lauter nos ha dejado

Este pasado día 16 fallecía en Los Ángeles el actor Ed Lauter a la edad de 74 años. Era uno de esos eternos secundarios de los que el público no suele recordar su nombre pero sí reconoce su rostro, algo que suele suceder con demasiada frecuencia cuando se trata de intérpretes especializados en papeles de reparto y que no conocen el estrellato de los principales.

El aficionado le recordará sobre todo por sus intervenciones en numerosas series de televisión, medio en el que en la década de los ochenta fue muy solicitado. Su rostro podemos verlo en series tan míticas como 'Las calles de San Francisco' ('The Streets of San Francisco', 1972-1977), 'La conquista del oeste' ('How the West Was Won', 1978), 'Las desventuras del sheriff Lobo' ('The Midsaventures of Seriff Lobo', 1979- ) —serie de la que un servidor no se perdía ni un episodio—, 'Magnum P.I.' (id, 1980-1988) o 'El equipo A' ('The A-Team', 1983-1987).

En pantalla grande se estrenó a principios de los años setenta, década en la que destacan películas como 'Rompehuesos' ('The Longest Yard', Robert Aldrich, 1974), 'French Connection II' (id, John Frankenheimer, 1975) —excelente secuela del conocido film de William Friedkin—, o 'La trama' ('Family Plot', Alfred Hitchcock, 1976), última película del maestro del suspense. En los ochenta baja considerablemente la calidad de las películas en las que aparece, tal y como lo demuestran títulos como 'Escuela de genios' ('Real Genious', Martha Coolidge, 1985), 'El justiciero de la noche' ('Death Wish 3', Michael Winner, 1985) —un éxito comercial en nuestro país— o 'Ejecutor' ('Raw Deal', John Irvin, 1986) —uno de los autores de la historia falleció recientemente—. En los noventa apareció en films tan dispares como 'Nacido el cuatro de julio' ('Bron of the Fourth of July', Oliver Stone, 1989) o 'Rocketeer' (id, Joe Johnston, 1991).

Gracias a su aspecto era capaz de hacer del mejor amigo del protagonista o de todo lo contrario. Algunos de sus últimos papeles fueron en la oscarizada 'The Artist' (id, Michael Hazanavicius, 2011) y al lado de Clint Eastwood en 'Golpe de efecto' ('Trouble With the Curve', Robert Lorenz, 2012).

Vía | The Hollywood Reporter

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Western: 'Veracruz' de Robert Aldrich

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Western: 'Veracruz' de Robert Aldrich

He creído conveniente rescatar en este ciclo sobre el género de géneros 'Veracruz' (id, Robert Aldrich, 1954), la primera película estadounidense en la que participó Sara Montiel, recientemente fallecida. Resulta curioso ver en los títulos de crédito iniciales la palabra introducing cuando la actriz llevaba ya diez años interpretando, claro que aparecer en una película al lado de leyendas como Gary Cooper y Burt Lancaster —también productor del film— es jugar en la liga mayor. Con un personaje secundario, pero de vital importancia, eclipsa en belleza a cualquier otra actriz del reparto, aunque Cooper odiaba trabajar con ella declarando aspectos desagradables sobre su aseo personal. Una anécdota al margen de la calidad del film, como la de Clark Gable advirtiendo a Cooper de que Lancaster le eclipsaría.

'Veracruz' supone la tercera película de Robert Aldrich y el segundo western que dirigía tras el exitoso y sobrevalorado 'Apache' (id, 1954), también con Burt Lancaster. Los resultados en este caso son bastante superiores, una de las películas de Aldrich que mejor resiste el paso del tiempo —algo que no le ocurre a otras, como por ejemplo 'Alerta: Misiles' ('Twilight's Last Gleaming', 1977)— y que para el propio director era uno de sus trabajos preferidos. El gran François Truffaut tenía esta película en altar, para él era el modelo perfecto de cómo desarrollar una historia; y son muchos los que coinciden en tratarla como el precursor del spaghetti western, dada la influenia que tuvo en el subgénero que años más tarde popularizó Sergio Leone.

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Críticas a la carta | 'El emperador del norte' de Robert Aldrich

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Hace poco os hablaba de ‘Prometheus’, el último film del ya mítico Ridley Scott, como claro ejemplo de incapacidad de llevar a buen puerto un guión —atacado, no sin razón, hasta la saciedad— en el que había metido mano Damon Lindelof, amado guionista televisivo. ‘El emperador del norte’ (‘Emperor of the North’, Robert Aldrich, 1973) es un caso parecido, pero con muy diferentes resultados.

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'Doce del patíbulo', cínico y más que notable cine bélico

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'Doce del patíbulo', cínico y más que notable cine bélico

“Disparen a todos los oficiales que vean allí”
¿Nuestros o de ellos?
Empiecen por los de ellos, si no les importa”

Dentro de la apasionante filmografía de Robert Aldrich, uno de los más aguerridos hombres de izquierdas de la posguerra en Estados Unidos (no en vano, dijo que estuvo a punto de hacerse comunista y de ganarse unos cuantos enemigos durante la Guerra Fría), hay sitio para muchos tipos de películas, algunos de los cuales le valieron no pocos ataques de los que proclamaron que se había traicionado a sí mismo, y había realizado proyectos que negaban sus ideales y su estilo de vida. Aldrich fue un gran director de cine, no tan recordado como otros talentos de la época (como Wilder, Sturgess, Wyler, ...), aunque, bajo mi punto de vista, superaba ampliamente a todos ellos en coraje, coherencia, destreza y conocimientos técnicos, en complejidad temática y moral. Pero muchas veces, cuanto más ambivalente, complejo y sutil es un director, más fácil es, también, distorsionar su obra, en lugar de proceder a un adecuado estudio de una obra que es legendaria y bastante incomprendida.

Una de las películas, o mejor dicho “la película”, por la que recibió más ataques por parte de los más progresistas y también de los más conservadores (que le odiaban), fue el gran éxito de su carrera, la ineludible ‘Doce del patíbulo’ (‘The Dirty Dozen’, 1967), cuya impresionante recaudación en taquilla le permitió a Aldrich una última parte de su trayectoria más tranquila, pues pudo abrir su propio estudio. Una película que, en sí misma, representa la cima y el resumen de cierta concepción del cine bélico norteamericano, que durante tres décadas había evolucionado contando las gestas del ejército norteamericano en la Segunda Guerra Mundial, con títulos más o menos interesantes, algunos más heróicos y otros más cínicos. Pero para cínica, ‘Doce del patíbulo’, que también posee una buena dosis de heroísmo, aunque sus héroes sean la panda de soldados más desastrosa, siniestra y contradictoria de la larga y magnífica historia del cine bélico.

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'El Rabino y el Pistolero', Harrison Ford y Gene Wilder, imposible pareja

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'El Rabino y el Pistolero', Harrison Ford y Gene Wilder, imposible pareja

'El Rabino y el Pistolero' es una de las películas más extrañas jamás realizadas, por muchas y diversas razones. Una de ellas es la absoluta locura transitoria por la que todos sus responsables pasaron cuando tuvieron la absurda idea de que un film así podía llevarse a cabo. Ver para creer. La película está realizada a mayor gloria de Gene Wilder, que por aquel entonces gozaba de una gran popularidad por haber protagonizado algunas de las comedias más exitosas de los 70 (de las que probablemente la únicas que se salvan son 'El Jovencito Frankestein' y 'El Expreso de Chicago'). Según cuenta el propio Wilder, en 'El Rabino y el Pistolero' su compañero estuvo a punto de ser John Wayne, quien declaró que le gustaba el personaje del pistolero. Al parecer los honorarios que Wayne recibiría por ello era menores de lo que la estrella solía cobrar y declinó la oferta. Sabiendo que murió el mismo año de realización de esta película, y que su último trabajo para el cine había sido la magnífica 'El Último Pistolero', fue mejor así.

Meter a Harrison Ford tampoco fue buena idea, no porque no fuera una buena elección, sino porque su trabajo al lado de Wilder se ve totalmente eclipsado en un film que prefiere centrarse en las tonterías y supuestas gracias del actor, que en narrar una buena historia sobre la amistad y tolerancia, que era a lo que aspiraba esta película.

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